A TITA

A Lita com o Totti e a Tita

Estar no quintal, em dias de sol ou chuva, é um dos prazeres que cultivo, como quem cultiva uma flor para desabrochar na primavera. Olhar as árvores na hibernação, ver as plantas que nascem sem que alguém as tenha semeado, cheirar o verde ora viçoso ora mortiço da vegetação espontânea, experimentar o prazer de deitar a semente à terra e de ver as novidades, mais tarde, ferirem a crosta areenta e estrumada, tudo isto me encanta.

Numa dessas tardes em que a contemplação me deixava voar ao sabor da maré que os ventos envolviam, a Tita surgiu apressada, como quem deseja chegar o mais depressa possível à meta que o seu instinto alimenta desde que nasceu. Passa por mim ostentando uma alegria esfusiante e corre, corre, sem aparente explicação. Depois cheira tudo, em busca não sei de quê. Dou comigo a pensar que isso já nasceu com ela. Chama o companheiro Totti, grita mesmo por ele, em jeito de quem quer alguém com quem possa partilhar a alegria de uma liberdade conquistada. Totti dá-lhe o gosto e corre também, mas a Tita logo volta ao seu prazer de procurar.

UM PARTO NO MEU AUTOMÓVEL

Sede da Obra

Era certo que muitas raparigas entravam grávidas na Obra da Providência, algumas sem saberem, com rigor, o tempo de gravidez. Num princípio de tarde, uma jovem acolhida na casa alerta para a hora do parto. As dores começam a sentir-se e a angústia, natural, manifesta-se. Era necessário conduzi-la ao hospital da Santa Casa da Misericórdia de Ílhavo, como era habitual em casos semelhantes.

Logo a seguir ao almoço, bateram à minha porta duas raparigas apoiadas pela Obra, com o apelo urgente de as ajudar, já que um parto estaria iminente. Apressei-me, naturalmente. A futura mãe entra no meu automóvel, com sinais evidentes de que a hora se aproximava. Deitada no banco de trás, começou a queixar-se. Sentada ao  meu lado,  Dona Maria da Luz Rocha, fundadora e diretora da instituição,  começou a animá-la, dizendo-lhe que faltava pouco para chegar ao hospital.

O MEU AMIGO JERÓNIMO

Vi hoje o Jerónimo. Já não o via há muito. Estava à mesa do café a dormitar, como dormitam todos os velhos. Em qualquer sítio e a qualquer hora. Cá para mim, o Jerónimo estava a ensaiar mais uma das

suas muitas estórias, para contar a quem se sentasse com ele à mesa do café. O Jerónimo é um conversador nato. Basta uma palavra dita por um amigo, em qualquer circunstância, para logo ele disparar:

— Não te esqueças do que estás para dizer…

A partir daí, começava mais uma estória de um rol enorme de recordações que não tinham fim. Mas as estórias até lhe  saíam com graça.

Uns esgares faciais, expressivos, e mãos que enriqueciam os pormenores davam-lhe uma dimensão única. Por vezes, os ouvintes, que outra coisa não podiam ser junto dele, ainda suportavam umas palmadinhas, mais ou menos pesadas, conforme a força das convicções do orador por vocação.

— Pois é, meu caro Jerónimo. Ontem encontrei um amigo que regressou da estranja…

— Ó pá, não te esqueças do que estás para dizer! Aconteceu-me precisamente a mesma coisa. Um dia destes também dei de caras com o Xico, que não via há anos.

E lá vinha a estória do Xico que só o Jerónimo conhecia e que dava para um romance, como costumava afiançar. Com pormenores, ora tristes ora alegres, sempre ampliados ao jeito dos bons contadores de estórias, que, de uma palavra, podem muito bem ditar lindos contos. E no ar ficou perdida a conversa interrompida.

— Ó Jerónimo, ao jantar comi, com a fome que tinha, um frango que…

— Ó pá, não te esqueças do que estás para dizer! Um dia destes, à merenda, com a minha mulher a apreciar, comi um galo de uns dois quilos… Teimava que não era capaz de o comer e quis mostrar-lhe que à mesa ninguém me bate...

Ligadas a essa outras estórias de comezainas saíam cantadas da boca do nosso Jerónimo, qual delas a mais romanceada. É que o nosso homem não era pessoa para deixar para boca alheia a arte de convencer quem o ouvia. E a conversa interrompida lá ficava, mais uma vez, para quando o Jerónimo deixasse, se alguma vez deixasse…

Um dia também eu entrei no jogo do Jerónimo.

— Queres saber que há tempos, à entrada da Barra, um petroleiro…

— Ó pá, não te esqueças do que estás para dizer…

Ora o Jerónimo, um oficial náutico na reforma, não perdoou a minha ousadia de entrar nos seus domínios. Vai daí, entra a desfiar uma carrada de tempestades no mar alto, barcos que eram cascas de nozes,

naufrágios e heroicidades de lobos-do-mar… Até que, cansado de o ouvir, o Jerónimo, voltando-se para mim, perguntou:

— Ó pá, então o petroleiro?

— Qual petroleiro, Jerónimo?

Fernando Martins

NOTA: Jerónimo é nome fictício. De resto, mais uns toques ficcionais para enfeitar a estória, de base autêntica. 

PROPÓSITO

As minhas memórias vão surgir neste blogue ao sabor da maré, ao jeito de partilha com os meus leitores e amigos. Estórias, contos, vivências, experiências, acontecimentos, datas, pessoas, alegrias e,  porventura, algumas tristezas.